Und dann trug ich die Asche meiner Mutter durch Paris

Ein Beitrag zu unserer Blogaktion „Wo spaziert der Tod durch euer Leben?“ Bei mir kürzlich hier:

Tee mit meinem Freund Philippe. Seine alte Mutter ist in Paris verstorben. Sie hat alles gut vorbereitet und mit ihrem Sohn besprochen. In der Seine soll ihre Asche verstreut werden, gleich bei Notre Dame. Die Trauerfeier sollte in ihrem Geburtsort sein, dort leben noch viele Neffen. Ihr Name kommt dort auf den Stein des alten Familiengrabs. Nur eine Blume sollte jede*r mitbringen, weiß oder gelb. So tat die Familie es auch. Legten die Blüten um die Urne. Später aufs Familiengrab, denn die Urne ging ja wieder zurück nach Paris.

Philippe ist das Redenhalten gewohnt. Zwanzig Minuten lang spricht er bei der Trauerfeier über das Leben seiner Mutter. Ordnet es ein in das Zeitgeschehen Frankreichs seit 1930. Die Cousins danken ihm, auch für sie hat sich dadurch einiges neu sortiert und die Tante noch einmal näher gebracht.

Bei der Pariser Bestatterin war es so: Unter dem Ärmel lugt die Armtäowierung hervor. Später wird sie erzählen, dass ihr Großvater, also seine Asche, noch bei ihr im Wohnzimmerregal steht. Er habe sich immer wegstehlen wollen. Aber sooo nicht. Nun muss er noch eine Weile über der Erde bleiben, bis die Zeit stimmt.
Luc fragt, ob es einen Pappsarg gebe. Denn die Mutter wollte, dass ihr Begräbnis so wenig wie möglich kostet. Gibt es nicht, also Holz. Tage später geht er bei der Bestatterin vorbei und holt seine Mutter ab. Die Urne ist ein hässliches Standardmodell, da schien es keine gute Auswahl zu geben, sie wird in eine Kiste verpackt und verschnürt wie ein Panetone-Kuchen. 25 Minuten spaziert Philippe mit der Urne seiner Mutter durch Paris. Denn die Metro streikt noch immer. Es ist ein guter Weg. Wie all die anderen rund um den Tod seiner Mutter.

Nun steht sie beim Vater im Schrank. Bis der Sohn wieder in Paris ist, bis das Wetter passt und es Zeit ist, die Asche dem Fluss des Lebens zu übergeben.